Eu posso escrever um livro de tantas decepções. Já a felicidade eu posso contar nos dedos, e ainda sobraram dedos.

E se as estrelas soubessem cantar, o mundo inteiro saberia de cor a estrofe da nossa canção e dançaríamos todos juntos até o entardecer, enebriados com todo o nosso amor.

Criar esperanças tornou-se sinônimo de decepção. Nos dias de hoje, não dá para contar com ninguém.

Esses dias me disseram: A pessoa que você ama têm uma sorte danada. Fiquei calado, e apenas sorri, para disfarçar a dor que ouvir aquilo me fez sentir. Quem me dera se ele percebesse a sorte que tem…

Preciso de novos motivos para sorrir.

E quanto mais eu tento me desprender, o pensamento é fixo em você.